Собственно вот:

Когда сядет солнце
И в небе взойдет луна
И засверкает одинокая звезда
И по земле пробежится весёлый ветер
тогда двери в новый мир откроются.

Стишок собственного сочинения.
Кто ещё что может добавить?

Я бы прибавил, но у меня все очень злое

Delete

Перо в руках, на сердце мысли.
Компьютер, стол, бумаги и РАБОТА.
Как будто за тобой несется гризли
Бежишь, а самому поспать охота...

ПСВ
За это 5
Поручик
пиши посмотрим

Костер конечно сложно без огня разжечь.
Но грянет гром и дождь погасит пламя.
То что стараемся мы постоянно воссоздать, сберечь.
Рукою свыше может прекратить свое существование.

В ночи - вода и чище и теплей,
Но ведь не видно ничего.
Не надо думать- нет друзей,
Коли не видно никого.

Когда почувствуешь в душе тепло,
Не бойся посмотреть вокруг.
Услышишь сердцем счастье - вот оно!
И будет видно - разорвался безсердечный круг!

Это утро, эта осень мне как камень,
Что слепому в подаянье вместо хлеба.
Словно краской кучевыми облаками
Зарешечено безрадостное небо.
И в окно хоть не гляди - пейзаж унылый,
С фильма ужасов сплошные зарисовки.
Кучи листьев словно братские могилы
Роет ветер злой с улыбкой мародёрской.
А ведь есть же где-то мир в котором люди
Видят девушек приветливые лица.
........ ......... .........
Почему я как напьюсь, всегда забуду
Хоть сто грамм оставить утром похмелиться...

Поручик
Классно

Зачем писать, когда читать неинтересно,
Вот кто то прочитает и подумает- зачем?
А мне на самом деле в моем мире тесно,
Но это не порадует читателя ничем.

Что будет дальше, только богу видно,
А мне увидеть это не дано.
И лишь Тебе не может быть обидно,
За жизнь прошедшую в "немом" кино.

Беда лишь в том что мир наш бесконечен,
И нам дается осознать одно...
Что здесь никто из нас не вечен,
И опасаться стоит лишь "реальности кино"...

Брожу по краю , и всегда один...
Лишь только ветер в спину дует.
В одном обличии - слуга и господин.
Один из них без друга жить не будет...

То ты силен ,то слаб...
Стараешься уйти от края.
Но словно слышишь голос – «раб,
иди вперед ,пока не созерцаешь в жизни рая».

А дальше...- мой любимый стих...
Назад пути не будет никогда.
О том чего не ждать, как жить...
Искать ли рая,
и прожиты напрасно ли года...

Километраж на сердце отпечатан,
И крутятся колеса жизни нашей не всегда вперед..
Для каждого из нас загадка- где же счастья клад упрятан,
А для кого-то все наоборот…

У всех в глазах дорога примелькалась,
И иногда неосторожны мы бываем…
Когда до ямы даже метра не осталось,
Не тормозим а только газу прибавляем…

Один препятствие пройдет,
Второй же, на него ровняясь,
Со всей «ивановской» в ту яму попадет,
Потом перед Всевышним в этом каясь…

Не зря молва в народе ходит,
Что тише едешь- будешь дальше…
Но жизнь быстрее нас проходит
И как…? Нам будущее иногда подбрасывает фальши…

Нам интуиция твердит,
Мол, делай так и будет все как надо,
Но кто нас в этом убедит?
Никто…и положительный исход тогда становиться сопоставим с наградой.

Во,блин,среди Хрюшеводов и поэты есть,а ху..дожники?

Я памятник себе
Воздвиг.
И что же дале?
Кто труд оценит мой?
И что мне дали
Те, кто подговаривал
Меня его воздвигнуть?
Только смех издАле
Из толпы,
Которая смеётся надо мной.
Лишь потому, что
Памятник
Я сам себе построил
Свой.
И не поймёт толпа
Что каждый,
Воздвигнув памятник
Себе
Однажды.
Вдруг осознаёт,
Что это есть тяжёлый труд.
Что и себя хвалить порой
Не так то просто.
И ведь дано воздвигнуть памятник
Лишь тем, кто достигает
Творческого Роста.

Рассвет в пути!
Как ярок мир
За лобовым стеклом...

Стихов хороших никогда не ждешь,
Они рождаются в нас сами...
Как и сейчас, в тумане видишь лист и кнопки жмешь,
И не гордишься связанными рифмами словами...

Огромное синее небо,
Прекрасен и чист горизонт...
Вчера вдруг закончилось лето,
Теперь каждый день нужен зонт...

Привыкшие к теплому лету,
Птицы ищут укрытия в нОчь ...
Растения тянутся к свету,
Но им солнце не может помочь...

Лишь в сердце отсутствует холод,
Пришла холодов тишина,
Таинственный "чувственный голод"...
А в душе не уходит Весна...

Дождем природа моросит,
Он до земли не долетает...
Беднягу каждый за его существование простит...
Ведь бурной жизни по себе он так и не узнает...

И среди нас встречаются такие люди,
Которые во многом схожи с неприметным, но дождем...
А мы с Тобою их судить не будем,
И только ливня счастья с неба голубого подождем...

У каждого из нас бывала пустота в душе.
Когда о собственности было наплевать.
Шагаешь темной ночью по неосвещённому шоссе.
И думаешь - ведь из машины совершенно по-другому все видать...

И ощущения совсем не те,
И дома знаешь, что Тебя не ждут,
А может это все «послать» и улететь к мечте,
Но где она? …Мечта не пролетала тут...

Остановились тучи в небесах,
И капельки дождя зависли над землей.
Унылая картина отражается в глазах,
Движений не заметно,
...........перемещения закрыл собой покой...

Но мы с Тобой дождемся теплых дней.
Открытые глаза поднимем в облака.
Улыбка друга станет солнышка светлей,
И путь расчистит близкого рука.

Довольно птицы снова запоют,
И ветер в поле ноты новые освоит.
Всего что в жизни нашей есть с тобой.
Весь черно - белый мир того не стоит.

Лишь только краски дороги,
Что позволяют этот мир раскрасить.
Увидев черно-белые глаза, чем сможешь - помоги!
И будешь знать, что сделал все что мог...
................................ чтоб этот серый мир украсить....

Кружится в небе белый лист,
И падая на землю быстро тает...
Пока его не тронут - он, рожденный небом, белоснежно чист.
И только оставляя "листья" на земле, бродяга ветер улетает...

И лист на лист ложиться, перекрашивая землю в белый цвет,
Но тяжелее всех тому, кто чище был и опускался вниз быстрее всех ...
Ведь радуют глаза людей, уже не счесть какой десяток лет...
Последний белый слой, закрывший всех "своих" собой,
..................несущий всем собратьям белым теплоты покой,
...........................а людям радость перемен и звонкий детский смех....

Похоже надо завершать писать...
Ведь все равно неинтерестна получилась ветка...
Пусть не один я продолжаю в своем мире спать..
Надеюсь все-таки, во что-нибудь, хотяб одна строфа попала метко...

Картина нарисованная кровью,
От слез теряет яркий цвет…
Когда-то кисть художника была ведома болью,
Сейчас же у мольберта даже красок нет…

Смешалось много красок на полу,
Но до холста художник их не донесет…
Лишь Ожившие мысли, в призрачном тумане прячутся в углу…
И ничего уже мечтающего не спасет…

Уходит время и опустошенный человек,
Не чувствует уже в себе гнетущей боли…
Кто ж рисовал его – художника? Другой создатель, или наш 20век?
Похоже все сейчас живут и исполняют в чьей-нибудь картине роли…

Жизнь подобно мигу,
Пронеслась перед глазами...
Я показал костлявой фигу,
Хрюн же взвизгнул тормозами...

Плачет коньяк.
Янтарные слезы
Текут по бокалу.